(Loui) -Veja bem, o que eu queria mesmo fazer agora era acender um cigarro. Daqueles de apodrecer camisa, sabe? Essa noite...esse vento. Não ligo para a marca, ela não vai estampar meu pulmão. Queria o ardor gutural, a primeira tragada do primeiro cigarro do dia. Minha sobriedade combina com isso.
Ficaria ainda mais lúcido, ensimesmando-me. Sem a demência torpe do THC. Com nicotina e sem aquele ar de rebeldia estúpida adolescente. Sem clichês do cabeludo bêbado, fumante. Aquele que sua avó te manda ficar longe e o terror dos pais quando sogros. Sem transgressões de novela das 8.
Não quero fazer um tipo. Fazer pose e baforar tudo de podre que tenho nessa peristalse defumada. Fumaria para mim. Naquela praça a noite, com ninguém chegando. Perfeito. A sensação só minha. A chama cada vez mais perto, me chama. Puxe, segure, solte.
Chamo um dos meus melhores amigos da carteira. Um clique e o isqueiro acende. Sem drama.
- Mas você não faz mais isso...
- Por isso escrevo.
Não quero fazer um tipo. Fazer pose e baforar tudo de podre que tenho nessa peristalse defumada. Fumaria para mim. Naquela praça a noite, com ninguém chegando. Perfeito. A sensação só minha. A chama cada vez mais perto, me chama. Puxe, segure, solte.
Chamo um dos meus melhores amigos da carteira. Um clique e o isqueiro acende. Sem drama.
- Mas você não faz mais isso...
- Por isso escrevo.
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