tag:blogger.com,1999:blog-12069976750553830722024-03-19T00:48:50.361-03:00blog do bobo, feio e chato.Evoluir sempre, 'criacionizar' nunca.Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-73859852271853819292012-09-13T02:39:00.001-03:002012-09-13T02:39:59.190-03:00Cidides PerdadasUma sombra na praça, o vento que acalma o espírito e o banco que acolhe. As vezes penso como gêmeas tomando sorvete na rua, uma sempre mais serena que a outra, que invariavelmente foge da calçada, cuja vida contingente não poderia ser melhor.<br />
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O hoje busca novidade, o calor pior, o lugar mais longe, das pessoas menos suas, diferente do ontem de sempre, distante dos lugares comuns automatizados. Os diferentes percebem os ontem-hoje de outrem, que clamam tácitos para você apenas constar ali, pontualmente. Ao reclamar e descaracterizar este novo lugar - não seu - estará por clamar um ideal, o ontem próprio cotidiano.</div>
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O solo de guitarra interminável, na praça da igreja dos outros, lhe deixa ainda mais longe de tudo do que perto de casa. Pisando em ovos fritos no asfalto, o tempo-seu ali passa muito mais rápido do que o dos que ouvem o som de sempre, em redomas andantes de vidas-suas de ontem-hoje. Cidade que se encontra, que se discute, no tempo livre da semana, dos bichos presos e crianças soltas pela rua.</div>
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Cidades perdidas, que se encontram tão longe da perdição quanto das casas-ontem. </div>
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Nos descaminhos das calçadas trôpegas, os sons se misturam e se anulam, emulando uma pressa desconectada dessa vivência nova (e breve). A busca pelo encontrar-se vive em si mesma, forasteira de uma Paradise City (não-sua) pelo caminho. Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-13179078507930573302010-06-28T00:29:00.007-03:002010-07-19T11:58:38.708-03:00Desde-já-bafo<div align="justify"><span style="color:#000000;">Ao escrever, entre vãos e vens, descobri que as palavras que realmente me descobrem são as que aparecem quando o assunto fácil falta. Falar de aventuras desventurosas ou ilusões amorosas é tão profundo quanto uma acne. E surgem na mesma faixa e(o)tária.<br /><br />No começo o assunto parece brotar no meio da sua testa-teclado. Claro que você nunca dirá tratar-se de cornos (mesmo que sejam). O espelho será seu guia nos próximos passos digitais. Você então prepara suas mãos hábeis e começa a observar-se. Prazer e dor logo se misturarão naquele espetáculo sebáceo, pouco estimulável. Aquilo deixará marcas, mas esta luta contra o próprio corpo parece ser o seu baluarte de auto-estima-destrutiva.</span></div><p align="justify"><span style="color:#000000;">Já revigorado pelo resultado, a publicização daquilo deve ser imediata. O pus vira troféu numa inversão bukowskiana de papéis orgânico-sociais. A vergonha daquela excreção vira prazer quando vista e reconhecida por outros como deles também. Não importa a cicatriz que deixa, aquilo já foi revigorante para você e para o possível voyeur-leitor.</span></p><p align="center">(...)<br /><br /><br /></p><p align="justify"></p>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-17360904977799438342010-06-01T11:18:00.014-03:002010-06-02T10:24:23.952-03:00Alter-ego-ísmo<div align="justify">Antes de tudo, ou de mais nada, quero que saiba que eu escrevo primeiramente para mim. </div><p align="justify">Escrevo para reler e gostar. Não me preocupo em ser meu primeiro e último leitor. Quero desvincular o texto das aspirações ou expectativas de outrem. A escrita pela própria necessidade de palavras. Deixo claro que não preciso ter leitores fiéis a quem agradar. Nem farei por onde.</p><p align="justify">Deixo livre o texto, para fluir quando e para onde quiser. Estou farto de escritas obrigadas, viciadas e pretensiosas. Este espaço é de des-leitura cotidiana. Matérias 'pagas' serão devidamente identificadas.</p><p align="justify">Mas isso não facilita as coisas. Na posição de meu-maior-crítico não saio escrevendo sobre qualquer dor de cotovelo. De cabeça, sim. Textos cefaléicos que contagiarão quem percebe-lê-los nas suas singularidades em conjunto. </p><p align="justify">Não espere palavras bonitas. Não espere palavras feias. Não espere.</p><p align="justify">O meu ego não precisa ser alter inflado. </p><p align="justify">Não vou divulgar.</p><div align="justify"></div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-29850768588671977712010-04-27T21:02:00.023-03:002010-05-13T01:19:29.406-03:00Clawnstrofilia<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCr7TeGKqvu9akeEhE9IlG31xwajCsEJ70cGonLi38SH7xaFm-2Kfs6HyYvq3Heg2qJtkupHniMktkUYvShE9L4IRZLVJk2MYAGkANrg_DMw-eVePm_PRJo5wPrvilR1Si7pOpf5Fv6Io/s1600/PIADIN~1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 280px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464977645512065298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCr7TeGKqvu9akeEhE9IlG31xwajCsEJ70cGonLi38SH7xaFm-2Kfs6HyYvq3Heg2qJtkupHniMktkUYvShE9L4IRZLVJk2MYAGkANrg_DMw-eVePm_PRJo5wPrvilR1Si7pOpf5Fv6Io/s320/PIADIN~1.JPG" /></a></div><div align="justify"></div><div align="justify">- Você acha que eu tenho cara de palhaço?! </div><div align="justify"><br />(Loui) - E qual o problema? É moda hoje em dia. Todo mundo se pinta, se veste e, claro, se publiciza. Fazem tolices durante seus 15 minutos de ridicularidade e ganham pontos com seus pares. Que não sabem se levam mais a sério a si mesmos ou as suas imbecilidades. Meros coadjuvantes que entretiam o público enquanto mudava-se o picadeiro para os verdadeiros artistas. Foram dar importância a essa gente, agora aguenta. Não é um nariz vermelho e uma roupa idiota que vão tornar sua vida medíocre mais aceitável.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">- Mas não dizem que os melhores palhaços são tristes?<br /><br /></div><div align="justify">- Que tropeçem e caiam de cara com a realidade. Quem sabe assim não consigo rir com suas des-graças.</div><div align="justify">....</div><div align="justify">...</div><div align="justify">..</div><div align="justify">.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#3366ff;">(Ilustração: </span><a href="http://www.drpepper.com.br/"><span style="color:#3366ff;">http://www.drpepper.com.br/</span></a><span style="color:#3366ff;"> )</span></div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-31955025002112791312010-02-12T02:00:00.007-02:002010-06-02T10:37:00.819-03:00Ascenda antes de Ler<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5V6TPTTErZzbIEJ-k-MSi8cID78ylH6OC2MsWRgeqapr_cn3x9peXQX27fuYe0TOqbxzYcV9lYUV2HgCKKYvrGadEjWA7hr1LlYelVvbsRinZgs2XzqhPlhi4x5O5cDCE9HUCQgG6XPI/s1600/cigarettes_com_crop_0-0-352-330-352-330.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478169340589692818" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5V6TPTTErZzbIEJ-k-MSi8cID78ylH6OC2MsWRgeqapr_cn3x9peXQX27fuYe0TOqbxzYcV9lYUV2HgCKKYvrGadEjWA7hr1LlYelVvbsRinZgs2XzqhPlhi4x5O5cDCE9HUCQgG6XPI/s320/cigarettes_com_crop_0-0-352-330-352-330.jpg" /></a><br /><div align="justify">(Loui) -Veja bem, o que eu queria mesmo fazer agora era acender um cigarro. Daqueles de apodrecer camisa, sabe? Essa noite...esse vento. Não ligo para a marca, ela não vai estampar meu pulmão. Queria o ardor gutural, a primeira tragada do primeiro cigarro do dia. Minha sobriedade combina com isso.</div><br /><div align="justify">Ficaria ainda mais lúcido, ensimesmando-me. Sem a demência torpe do THC. Com nicotina e sem aquele ar de rebeldia estúpida adolescente. Sem clichês do cabeludo bêbado, fumante. Aquele que sua avó te manda ficar longe e o terror dos pais quando sogros. Sem transgressões de novela das 8.<br /><br />Não quero fazer um tipo. Fazer pose e baforar tudo de podre que tenho nessa peristalse defumada. Fumaria para mim. Naquela praça a noite, com ninguém chegando. Perfeito. A sensação só minha. A chama cada vez mais perto, me chama. Puxe, segure, solte.<br /><br />Chamo um dos meus melhores amigos da carteira. Um clique e o isqueiro acende. Sem drama.<br /><br />- Mas você não faz mais isso...<br />- Por isso escrevo. </div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-76832226107284630172009-12-10T00:36:00.004-02:002009-12-10T01:18:31.131-02:001<div style="text-align: justify;">(Loui) - Já não bebo mais.<br /><br />O que diriam todos os meus ídolos se me vissem nessa situação, decadente e sem buscar nenhum refúgio, artificial ou natural, de meios de meio esquecimento da vida? Minha liberdade de escolha me fez não me aprisionar a tais substâncias, que serviam de veneno e remédio às minhas influências, demasiadamente humanas.<br /><br />A vida como ferida não tratada, do pus vivaz do cotidiano...sem ao menos o delírio daquela coçeira, que sempre aparece e que te leva a passar a unha na recente e epidérmica camada de lucidez. Afinal, queremos ver a casquinha crescer ou nos satisfazemos no sangue visível novamente?<br /><br />O pior é saber que se está no caminho mais difícil e perceber que a escolha é sua. E que mesmo havendo várias placas apontando o caminho mais fácil para lá, você sempre esteve indo por aqui. Enquanto você tentasse pender para o outro lado, menos você seria.<br /><br />(...)<br /><br />Acho que eu nunca seria ídolo de ninguém.<br /><br /></div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-47635297306287655962009-11-25T20:35:00.006-02:002010-05-13T01:23:10.453-03:00Chirurgiae<div style="TEXT-ALIGN: center"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0gAc1Z6epV_TG_T0dOtLsjKxuzTlnHV1SBhjQj-wfLqMMUmd6m4a472PdRje0cdBOit11w5DeTGp9m22QxEY6Dn-__r3aGrTROVjIAi-Jg1wkslD2YgDUfkJMiKbMckaaYlDnDtFD12g/s1600-h/pneus3.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 255px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420530692519205394" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0gAc1Z6epV_TG_T0dOtLsjKxuzTlnHV1SBhjQj-wfLqMMUmd6m4a472PdRje0cdBOit11w5DeTGp9m22QxEY6Dn-__r3aGrTROVjIAi-Jg1wkslD2YgDUfkJMiKbMckaaYlDnDtFD12g/s320/pneus3.jpg" /></a><span style="COLOR: rgb(51,204,255);" >(Edward Burtynsky em Westley, Califórnia.)</span></div><br /><br />Hoje tive de voltar para o lugar onde vivi. E posso dizer que me senti ainda mais estranho.<br /><br />O acaso (sempre ele) me fez voltar e, de certa forma, pareceu proposital. Encare!<br /><br />Entenda bem. Não tenho lembranças ruins de lá. Posso bradar aos quatro ventos que conheço como poucos aquelas bandas. Sabia os caminhos, os atalhos, mesmo quando só a escuridão me fazia companhia. Era o meu escudo.<br /><br />Regressei desarmado. Desamparado. Desconfiado.<br />Perguntei-me se queria resolver logo o que me levou ali - e o que me levou fazia parte do problema - fugindo sem dar pistas, como um autêntico estranho, ou passar mais tempo, visitando lugares e pessoas que pudessem me acolher e reaclimatar.<br /><br />Nada feito. O lugar que me acolheu outrora parecia relutante em me aceitar de volta. Nas ruas em que eu quase flutuava, já não conseguia passar por pequenas distâncias sem algum solavanco. Nem minha erma companhia resolveu aparecer, ali, naquela hora. Quando eu mais precisei dela.<br />Sabia que tudo aquilo só existia na minha cabeça. Difícil foi tirar.<br /><br />Resolvi encarnar o tipo mais clichê e covarde de forasteiro. Concluir tudo e fazer da minha fuga tão inóspita quanto foi minha (re) aparição. Não faria falta se não fizesse presença.<br /><br />Contudo, ele estava lá. Onipresente. Onisciente.<br />deus? Não.<br /><br />Por ACASO, minhas obrigações precisariam de mais um dia para serem sanadas. O que geraria uma re-volta. Mais do que literalmente. Mais uma vez o destino joga comigo.<br />Só que dessa vez eu aceitei o desafio.<br /><br />No outro dia eu estava lá. Mesmos caminhos, mesma paisagem, A única sombra que me protegia era o daqueles óculos. Agora o medo do antes-próximo só fomentava minha adrenalina. Nem a espera, nem os desdobramentos que surgiram me tiraram desse ânimo tão inesperado que me fez acordar cedo, como qualquer pessoa normal.<br /><br />E eu não sou assim.<br /><br />(...)Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-40722761453958026482009-11-20T01:22:00.004-02:002010-05-12T11:02:24.808-03:00Una Uma Unha<div style="TEXT-ALIGN: justify">Eu só cortei metade da unha...<br /><br />que diabos deu em mim? Era só mais um corte, meia unha, um clique e pronto.<br />Mas não.<br /><br />Agora hei de conviver com essa obra inacabada, essa falha humana. O que haveria eu pensado na hora? Será que mudei de assunto comigo mesmo? Será que falaram comigo logo após o primeiro corte? Isso poderia ser perigoso! Um usuário distraído, um objeto cortante e pontiagudo em mãos inatas, um assunto fora de hora e pronto.<br />Tétano, na melhor das hipóteses.<br />Que viagem. Que morte estúpida.<br /><br />Meu tendão de Aquiles na ponta do dedo. E nem se trata do dedo maior, aquele que por vezes mostro com maestria. Esse até tenho vergonha de mostrar. Uma continuação do membro superior direito que consegue ser inferior visualmente ao seu vizinho, o mindinho. Só serve para fechar a continha das duas mãos cheias, e sujas, se você estiver no jardim de infância.<br />Logo ele...aparecendo tanto assim, por um lapso mental, um branco periférico.<br /><br />Sabe lá o que vão pensar de mim quando notarem tal anomalia. "Hii, ó lá o meia unha. Deve ter uma tesoura meia-boca".<br /><br />Já sei. Vou andar de mão fechada até voltar pra casa, para o conforto do lar e dos cortadores disponíveis e úteis, se bem utilizados.<br /><br />Prometo não roer. </div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-21339697578916744322009-11-17T16:50:00.002-02:002009-11-17T17:09:43.262-02:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE8oZirf8nKsGcNJPnaFvtGf6_tietFakifxq4x8Fuupct93j48T4unbOO3LdjSHPX2O0A-kbVKCC4CfD88hAtliRvs_r1azLtGcqYgGYlvVFKe1WL5zx7mWGE5ld1we3lqon8Kk8FeZ0/s1600/s14_00009942.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 530px; height: 342px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE8oZirf8nKsGcNJPnaFvtGf6_tietFakifxq4x8Fuupct93j48T4unbOO3LdjSHPX2O0A-kbVKCC4CfD88hAtliRvs_r1azLtGcqYgGYlvVFKe1WL5zx7mWGE5ld1we3lqon8Kk8FeZ0/s400/s14_00009942.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405148238316806434" border="0" /></a>(...)<br /><span class="bpMore">Berik Syzdykov fuma um cigarro, num vale da sua cidade cazaque de Semey. 24 de novembro de 2008. (Ed Ou/Reportage by Getty Images) </span><br /><br />http://www.boston.com/bigpicture/2009/11/kazakhstans_radioactive_legacy.html<br /><br /></div><br /><img src="file:///C:/DOCUME%7E1/LUIZPA%7E1/CONFIG%7E1/Temp/moz-screenshot.jpg" alt="" />Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-82285156924167633552009-11-16T02:00:00.006-02:002009-11-16T04:11:18.150-02:00Angst<div style="text-align: justify;">A maior angústia de um escritor é a página em branco.<br /><br />Depois de um período de alguma inspiração (grande coisa...) fui instintivamente fugindo deste embate contra as pálidas superfícies, preferindo encarar as folhas já derrotadas. As lia como se estivesse fazendo pirraça, comemorando vitórias que, embora fossem das melhores, não eram minhas, e escondendo o meu vexame maior - a covardia literária. O meu a favor era torcer contra.<br /><br />Dias, meses foram passando e minha existência verbal se resumia a papos informais. Meras doxas ou mesmo os entulhos acadêmicos de sempre. Meus textos passaram das duas mãos às duas cabeças, impulsivo como sempre e agora, cada vez mais, contingente. Os silêncios continuavam bem decorados, mas as páginas continuavam lá, plácidas, ao mesmo tempo me encarando e me tentando. E eu nem tentava.<br /><br />Até que me rebaixei aos 140 caracteres...<br />o que parecia o fundo do poço para os ortodoxos (ou ainda o hype do momento para os descolados) acabou se tornando a minha fuga e o meu limbo. O conforto que senti ao poder continuar espalhando meus retalhos de ironia e semgracisse me faziam pensar se aquilo tudo não era apenas eu comendo o queijo da minha própria ratoeira.<br /><br />Pois bem, aqui estou. Desafiando mais uma vez essa traiçoeira noção de vácuo semântico e sua aliada tecla que tudo apaga (e que 'por acaso' tem o END do lado); com o agravante de que o hímen-tal, sempre presente, está agora fortalecido pelo tempo em que apenas me diminuía somando me às vitórias de outros. Para, quem sabe, todo esforço ser recompensado com ainda mais trabalho.<br /><br />A mim.<br /></div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-36066155474298967072008-11-19T17:35:00.003-02:002008-11-19T18:11:10.278-02:000<div style="text-align: left;">Quando certa manhã Loui Tristche acordou de sonhos intranqüilos, encontrou-se em sua cama metamorfoseado numa criatura horrenda. Lembrou-se de Kafka, mas preferia ter perninhas a continuar naquela situação embaraçosa.</div><br /><div> </div><br /><div> </div>- Hoje eu acordei formador de opinião! - bradou com parcimônia para não assustar aos transeúntes daquela pocilga que por horas fracionadas chamou de lar.Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-2784308586013221232008-11-09T15:43:00.004-02:002008-11-09T15:57:32.126-02:00In Utero<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWjdrkgxF_NyIP5r2ujTTppCpqzXdBsKL0M8Nza2CjqWfjXL2TFBtQPo7yk4GApExhg2Wq59DcqAJ9V2s3eWi606VQaPzgxclT5nLsmGLa4gLF29taNY7VMVYmwlL-dVgzGXBNavm0bG4/s1600-h/hellmecut.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5266717774825724658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 268px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWjdrkgxF_NyIP5r2ujTTppCpqzXdBsKL0M8Nza2CjqWfjXL2TFBtQPo7yk4GApExhg2Wq59DcqAJ9V2s3eWi606VQaPzgxclT5nLsmGLa4gLF29taNY7VMVYmwlL-dVgzGXBNavm0bG4/s320/hellmecut.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi00v1pM7ftJr6liDROrlOIRH5pH5NDTxm3lTvjygHaaxFUd8Dr3vw2TFRWuXVWYYreeAYn8dyGVBFgwXxTjklIqtQkmU62E7Guwx_fbBrnW8_W4IV4J29P7iYY80Fl7Pzxq7xmnbHJzX8/s1600-h/hellme.jpg"></a><br /><br /><div align="center">*Compilando alter-ego. Aguarde sem alarde*</div></div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-76578559889917413882008-10-04T21:05:00.012-03:002009-11-16T04:08:15.231-02:002 álbuns, 2 medidas...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoMShA8W3Z3twQ1VRx8kf3qidXpBWIaIGc3V4NcCTqbbITdElwZzCOCl3-hhJGqSUU1962GXyoI-WJrM59jNpoAGN4LIb-I6dTAAZYNMt5H8089Ldy4ObTYbnegHH-Bvog7_fFb8mZWgw/s1600-h/Bob_Dylan_Blonde_On_Blonde.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5253490746662167010" style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoMShA8W3Z3twQ1VRx8kf3qidXpBWIaIGc3V4NcCTqbbITdElwZzCOCl3-hhJGqSUU1962GXyoI-WJrM59jNpoAGN4LIb-I6dTAAZYNMt5H8089Ldy4ObTYbnegHH-Bvog7_fFb8mZWgw/s320/Bob_Dylan_Blonde_On_Blonde.jpg" border="0" /></a><br /><span><br /></span><div style="text-align: justify; font-family: arial;"><span>I<span style="font-family: arial;font-size:100%;" >magine-se no já quarentão ano de 1966. Enquanto sua irmã põe uma saia vermelha rodada de pregas combinando com a Conga branca e o seu irmão assiste ao Vila Sésamo na tv de válvula, você, ó pobre adolescente-revoltado com seus pais, com o corte de cabelo militar padrão, ou com qualquer merda conservadora que aparecesse na sua frente, ganha seus primeiros mangos suados lavando o carro do vizinho....</span></span><br /><br /><span><span style="font-family: arial;font-size:100%;" >E daí que você deixou de ver o Vigilante Rodoviário para trabalhar de semi escravo? O importante é que agora tem fundos para se jogar naquele seu óasis, que atende pelo nome de loja de vinil. Até o ar lá dentro parece diferente - o cheiro de poliuretano, o barulho do sino colado a porta e todas aquelas capas coloridas o fazem nem ligar para o Vanderlei Cardoso ouvido no talo da vitrola pelo gerente.</span></span><br /><br /><span><span style="font-family: arial;font-size:100%;" >Tudo bem que o My Generation do WHO já supria sua secura musical, mas ele já estava precisando de uma companhia à altura, afinal, as crianças não estavam tão bem assim. Seu Kichute surrado parece deslizar até a prateleira dos Internacionais, tão vasta nesses tempos que você se imagina como sua mãe de vestido de bolinha enchendo a cestinha de frutas, no caso, frutas arredondadas e pretas , com 36 rotações e milhões de viagens inclusas.</span></span><br /><br /><span><span style="font-family: arial;font-size:100%;" >Contudo, a Loja de Discos não é a venda da esquina, e os dizeres de "FIADO NEM A CARALHO" estão bem visíveis na porta, fazendo sua viagem Édipiana escapar entre seus insuficientes 20 mangos. Escolher apenas um parece tão auto mutilante, que até para o maldito dono da loja você pede ajuda. Ele lhe aponta os recém chegados Revolver, dos Beatles e para o Blonde on Blonde de Bob Dylan. Qual você escolhe?</span></span><br /><br /><span><span style="font-family: arial;font-size:100%;" >A lógica de mercado te oferecerá a resposta mais fácil, o caminho mais curto da casa da vovózinha. Os terninhos alinhados, os cabelos de 'tigela mamãe que fez' tocando uma música medíocremente digerida lhe trarão dividendos até em casa. Ouvirás o Revolver com sua família feliz, de propaganda de margarina, e exprimirá toda sua rebeldia transgressora nuns acordes perdidos de cítara e numas viagens primárias de experimentação superficialmente produzida.</span></span><br /><br /><span><span style="font-family: arial;font-size:100%;" >Ah, o fantástico mundo do Pop! Para que gastar seu pobre dinheirinho num drogado de voz anasalada e cabelo desgrenhado? Que ainda resolve lançar um disco duplo, que é folk mas usa guitarra eletrônica? Que foge dos padrões da indústria cultural, do Yellow Submarine grudento ? Aposte nos almofadinhas de Liverpool e quem sabe fature algumas groupies. Esqueça o americano tão chato de tão lúcido, do trovador prestes a (anfeta)minar sua própria carreira...</span></span><br /><br /><span><span style="font-family: arial;font-size:100%;" >Agora volte ao mundo de playlists, Ipods e Iphones. De qual dos quarentões nunca se fala mal? Quem são os intocáveis da música? Quem é pedra e quem é vidraça?</span></span><br /><br /><span><span style="font-family: arial;font-size:100%;" >A mídia conformista já escolheu seu lado mais vantajoso.</span></span><br /><br /><br /><span><span style="font-family: arial;font-size:100%;" >E você, que disco comprou? </span></span></div></div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-66537153294295347822008-08-21T19:13:00.002-03:002008-08-21T19:21:22.667-03:00HiaTuS CHaTuS NeCeSSaRiuSBobo, feio, chato e vagabundo?<br /><br />Tá bom, deixarei de ser alguns milhares de binários inúteis.<br />Espero que o cyberespaço me agradeça - menos um peso morto atrapalhando a corrida dos downloads (ilegais).<br />COnsiderem este blog ativo novamente.<br /><br />"Se é para o incômodo de todos, e a felicidade geral do meu (um)bigo...eu vorto (eita nóis!)"<br /><br />DEPOIS NÃO DIGAM QUE NÃO AVISEI!Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-63710560254611203502008-06-05T16:17:00.001-03:002008-06-05T16:20:26.041-03:00200 anos de SolidãoEm 1º de Junho de 1808 nascia a Imprensa no Brasil. E como (quase) tudo no país o processo foi (e ainda é) extremamente contestado, caindo naquele típico jargão do “só podia ter acontecido no Brasil mesmo...”.<br /><br />O criador: Hipólito José da Costa – um brasileiro nascido em Sacramento, hoje terra do Uruguai. A criação: O Correio Braziliense, 1º jornal a circular no país tinha cara de livro, mais de 100 páginas e era impresso em Londres. A linha Editorial: tinha um caráter marcadamente doutrinário de propagação de idéias liberais, não tinha preocupação de informar. Criticava abertamente a presença da Corte Real Portuguesa no Brasil.<br /><br />Em linhas frias: Um brasiguaio criou um jornalão-calhamasso de textos longos, quase panfletário e sem o tal compromisso com a notícia, que além de tudo era editado e impresso fora do país e só aparecia por essas bandas graças a uma pirataria sempre presente dos marinheiros nos navios e suas mercadorias por debaixo dos panos, mas que já teria 3 edições, quando a Gazeta do Rio de Janeiro – jornal da coroa portuguesa no país – começou a ser impresso na Imprensa Régia, no Rio de Janeiro.<br /><br />Nada mais Brasil do que isso.<br /><br />O mais interessante dessa história é o caráter individual desta criação. O patrono da Imprensa Nacional fez todo o trabalho sozinho. Criação, edição, diagramação e impressão. E pode ter dado o 1º furo do país – antecipando-se a criação da Gazeta real.<br />A profissão de jornalista no país ainda acompanha esse início individualista. Mesmo com o estágio atual de profissionalização, divisão de tarefas e racionalidade de produção, o bom trabalho jornalístico continua sendo fruto essencialmente de um único bom jornalista. O que numa primeira vista pode parecer óbvio, mas que traz muitos desdobramentos. Escrevemos sós e para todos.<br /><br />A solidão ainda acompanha o jornalista em boa parte da sua vida. Em deadlines cada vez mais mortais, o profissional, mesmo na agitação das redações – cada vez mais apertadas - só tem a companhia do seu reflexo na tela do computador na maior parte do seu tempo de trabalho. Como diria o beat Charles Bukowski – “Não que eu me orgulhe dessa solidão, mas é que ela faz parte de mim”.<br /><br />Outro viés desta singularidade básica é certa visão de egocentrismo das pessoas e dos próprios jornalistas sobre o profissional das notícias. Desde cedo, nas Faculdades de Jornalismo, ainda são muitos os estudantes que sonham ser o William Bonner ou a Fátima Bernardes. A consciência de categoria passa longe de ser matéria pré-requisito do curso. <br /><br />Passam alguns anos de curso e vários já se desencantam com essa visão hegemônica e personalista de Imprensa, percebendo que a profissão é muito menos midiática e romântica do que parecia. Mas não menos importante. Outros ainda continuam com essa visão e tentam manter esse modelo padronizador desnecessário de showrnalismo.<br /><br />Todo esse individualismo adquirido acaba por criar um ambiente cada vez mais hostil entre os profissionais da área. Razão esta que pode explicar a atual crise de representatividade nos Sindicatos de Jornalismo no país, que por sua vez expõe a causa de não haver um Conselho Nacional de Jornalismo. Nas palavras de Pedro Venceslau, em matéria da Revista IMPRENSA (setembro de 2007) – “Fica difícil falar em Conselho e punição quando a categoria está tão distante dos seus representantes sindicais”.<br /><br />Nesse ponto, a solidão inata da área termina por deixar os profissionais a mercê dos grandes conglomerados de comunicação editorializantes, que preferem ver um jornalismo pasteurizado e padronizado, que represente sua visão e seus interesses, a uma independência que é intrínseca a um bom profissional.<br /><br />Que celebremos essa data histórica com toda a pompa que ela merece, apesar de tudo. Afinal não é todo dia que nos juntamos para fazer alguma coisa. E lembremos à importância de Hipólito José da Costa em cada texto e que seu exemplo (com todas as ressalvas históricas) guie nossa tão almejada liberdade de expressão solitária, 200 anos depois.Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-39298011170988404052008-05-12T22:10:00.005-03:002008-05-12T23:09:58.318-03:00E então surge a mulher...Escrevo sim, mas em desvantagem.<br /><br />Meu cérebro é comprovadamente maior, mas de nada adianta. Sub utilizo-o da mesma forma.<br />Não tenho visão periférica. Já nasci antolhado...<br />Não passo da união de um cromossomo X - em perfeito estado e um Y - um X deformado.<br />Ela tem X e X. Perfeitos!<br /><br />Acabei de descobrir que sou desnecessário até para reproduzir...e o que sobra da cópula, a parte quase-epiléticamente prazerosa, que 99% das pessoas buscam diariamente, um objeto qualquer de borracha e de forma fálica movido por duas pilhas AA pode fazer muito melhor.<br /><br />Nem falo de abrir pote de palmito, trocar lâmpada ou pneu furado, jogar bola...porque isso ela já aprendeu a fazer. Resumo-me a insignificância moral da força física. E tenho de ficar satisfeito.<br /><br />Da minha parte, nem vou falar de beleza. E dos meus pêlos no peito e da barba crescendo diariamente, fazendo-me lembrar do parentesco próximo a um babuíno.<br />Aí já seria golpe baixo...<br />mas falando nisso, já percebeu o quanto isso que você carrega aí embaixo parece estranho ao seu corpo?<br /><br />Sim, homem, você está em extinção.<br /><br />Nem adianta tentar formas alternativas de virar casaca, pois o máximo de sucesso que você conseguirá será um bafafá numa delagacia com o RONALDINHO. E uma voz bizarra, que só vai lhe tornar ainda mais ridículo.<br /><br />Quer um conselho? alie-se já.<br /><br />Quem sabe um exemplar do outro lado (mais abastado) apesar de tudo, goste de você. E você também goste dela (o que não será difícil).<br /><br />Acabou de encontrar sua mulher perfeita.Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-46388143340032626252008-04-28T22:50:00.005-03:002008-04-29T01:33:27.086-03:00la migraña<div align="justify">É estranho como as doenças unem as pessoas.<br /><br />Nem falo dos tantos infectados 'dengosos', famosos e anônimos, aqui da terrinha perdida do 3o mundo.<br />Nem da Aids na África.<em>(We are the world?)</em><br />Epidemias frutos de descaso, descuido e desvios de verba.<br /></div><div align="justify"><br />Falo de doenças inevitáveis.<br /><br />O Pedro Almodóvar tem crises terríveis e sazonais de dor-de-cabeça. E fotofobia.<br />É um infeliz paradoxo, um diretor de Cinema sempre cercado de holofotes ter sensibilidade a luz.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br />Eu também tenho.<br />E não há glamour nenhum nisso.<br /><br />Não há graça em perder noites ou até dias inteiros, desejando qualquer coisa que faça a sua cabeça insuportavelmente-pulsante explodir de vez. </div><div align="justify"><br />Nem graça nem explicação.</div><div align="justify"><br />A tentativa de livrar-se deste incômodo(de vez) pode passar por neurologia e acupuntura(p'ros mais racionalmente dotados) à pais-de-santo e reza-braba...mas não precisa descer-se a esse nível para chegar a um mesmo fracasso.<br /><br />AINDA não sabemos muito do nosso único Deus, o cérebro, mas saberemos um dia como esses benditos MIOLOS funcionam.<br /><br />Por enquanto, NÓS, vítimas de <em>enxaqueca, migraine, la migraña, cefaléia tensional ou como quiserem chamar </em>apenas esperamos nossa próxima crise.<br /><br />E Eu, por suposto, espero para ver <em>Los Abrazos Rotos, </em>a nova película do Almodóvar, com nossas benditas experiências de <em>fotofobia </em>experimentadas em cena.<br />...<br />..<br />.<br />Ahn, meu <em>compañero de enfermidad</em> famoso também tem um blog agora:<br /><a href="http://www.pedroalmodovar.es/">http://www.pedroalmodovar.es/</a> </div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-60214270604305763202008-04-24T14:47:00.009-03:002009-08-18T14:09:13.295-03:00Las Gargantas que se rompen por los goles<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhddIk-uGNQCfov-CMDkADKnxxIKeTi5AVjxfWK3AEgtmlEqsyuD7wX9jg1B1zXX-FKmVTUKZ-yj0spJmKWtH9cNkavxl0ZnHizBHpJ6tNDzJVtrJYzysD-A2eczUL8ArLxVdXylImZnvc/s1600-h/maradona.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5192881849156881826" style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhddIk-uGNQCfov-CMDkADKnxxIKeTi5AVjxfWK3AEgtmlEqsyuD7wX9jg1B1zXX-FKmVTUKZ-yj0spJmKWtH9cNkavxl0ZnHizBHpJ6tNDzJVtrJYzysD-A2eczUL8ArLxVdXylImZnvc/s320/maradona.jpg" border="0" /></a><br /><div><div style="text-align: center;"><em><strong>"Bendito sea el mundial con que soñamos</strong></em><br /><em><strong>Bendito cada nombre que ha sido designado</strong></em><br /><em><strong>Bendito los pibes que siempre sacamos</strong></em><br /><em><strong>El peso de la historia, el respeto ganado</strong></em><br /><em><strong>Maldito sean los recuerdos dolorosos</strong></em><br /><em><strong>Maldita la impotencia, la injusticia que vivimos</strong></em><br /><em><strong>El volvernos a casa cada uno por su lado</strong></em><br /><em><strong>Las finales sin jugar y quedarme en el camino</strong></em><br /><em><strong>Bendita la anestesia general a los dolores</strong></em><br /><em><strong>La tristeza que curamos con abrazos</strong></em><br /><em><strong>Las gargantas que se rompen por los goles</strong></em><br /><em><strong>El sentirnos los mejores por un rato</strong></em><br /><em><strong>Malditos los sorteos y los grupos de la muerte</strong></em><br /><em><strong>Los controles sin azar que asignaron nuestra suerte</strong></em><br /><em><strong>Malditos los mezquinos que juegan sin poesía</strong></em><br /><em><strong>Los que pegan, los que envidian, los que rompen y lastiman</strong></em><br /><em><strong>Bendito sea el orgullo con el que entramos a la cancha</strong></em><br /><em><strong>El potrero y la pelota no se machanLa tv que repite la gambeta</strong></em><br /><em><strong>Inflar las redes de los otros, inflar el pecho de los nuestros</strong></em><br /><em><strong>Merecer la camiseta</strong></em><br /><em><strong>Los turistas, los cronistas, los sponsors, los amigos, el himnoy las mujeres siguiendo los partidos</strong></em><br /><em><strong>Bendita las cabalas que dan resultado</strong></em><br /><em><strong>Las risas y el llanto que guardaremos tanto</strong></em><br /><em><strong>Y bendito ese momento que nos regala el fútbol</strong></em><br /><em><strong>De poder cambiar nuestro destino</strong></em><br /><em><strong>Y sentir otra vez y frente al mundo</strong></em><br /><em><strong>Lo glorioso y lo groso de ser argentino!"</strong></em><br /><br /></div><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=44OwOxUbgos">http://www.youtube.com/watch?v=44OwOxUbgos</a><br /><br />*Aula grátis de como se fazer um comercial, da Cerveja Quilmes.<br /><br /><br /></div>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-75067614621770251062008-04-17T14:24:00.004-03:002008-04-17T22:30:26.242-03:00Historinha para não dormir.-Papai,papai!<br />-Fala, meu filho.<br />-Fui assaltado pela 1a vez!!<br />-Já não era sem tempo hein, muleque!<br />-Pois é, pai, eu era o único BV da turma.<br />-BV?<br />-É. Bolso Virgem.<br />-Dá-lhe filhão. Sempre me surpreendendo. Mas conta mais, levaram tudo?<br />-Ahn pai, só o kit básico...<br />-Dinheiro e celular...<br />-é...e foi tão rápido.<br />-Pô, filhão, levanta essa cabeça. Quem sabe na próxima você não leva uns tapas!<br />-Boa! Quem sabe também não reajo e tomo um tiro.<br />-Uma coisa de cada vez, Juninho. Um dia ainda vou reconhecer seu corpo no IML. Agora vai dormir.<br />-Tá bom. Boa noite, papai.<br />-Boa noite, filho. Papai está orgulhoso.Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-44063799286825562122008-04-15T23:34:00.001-03:002008-04-17T15:04:47.966-03:00Monossílabo Ditongo DecrescenteDepois de um hiato pós parto e um quase aborto bloguístico, torno a brindar-me (como único leitor deste infâme conjunto binário pré-fabricado) com meus vocábulos.<br /><br />O EU, por conseguinte, será o personagem principal desta patacoada toda. Não aquele EU lírico que tudo pode, embuste de poetas, poetinhas e poeteiros...apenas EU, carne osso entranhas e miolos.<br /><br />Ahh, os miolos!<br /><br />Qualquer discordância póstuma aos textos pode culpar estas estruturas estranhas estreladas(aliteração?!Repita para seus amigos!). Mas trate-os com respeito, pois são sobreviventes...<br /><br />Apresento-lhe também a senhorita SOBRIEDADE, que agora faz companhia a desolada figura do EU. Mais como uma simbiose. Se lhe fizer melhor, culpe-a também. Ela não deixa de ser responsável por isso tudo.<br /><br />Incomodados que leiam de novo.Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1206997675055383072.post-60658696762476318642008-03-15T23:00:00.000-03:002008-03-15T23:17:33.963-03:00Insuportável Tédio<span style="font-family:courier new;">"O que tenho sobretudo é cansaço, e aquele desassossego que é gêmeo do cansaço quando este não tem outra razão de ser senão o estar sendo. Tenho um receio íntimo dos gestos a esboçar, uma timidez intelectual das palavras a dizer. Tudo me parece antecipadamente fustre.O insuportável tédio de todas estas caras, alvares de inteligência ou falta dela, grotescas até à náusea de felizes ou infelizes, horrorosas porque existem, maré separada de coisas vivas que me são alheias..."<br /></span><br /><strong>Fernando Pessoa</strong><br /><strong></strong><br /><br /><br /><strong>Preciso mesmo dizer por que criei um blog?!</strong>Bobo,feio e chato.http://www.blogger.com/profile/03076921353934885020noreply@blogger.com0